Se
encuentra en el mismo paradero de todos los días, espera la micro I14 que la lleva
a su destino. De momento escucha a lo lejos el acento colombiano de algún
transeúnte, el viento deja de soplar su rostro y el tiempo se detiene para trasportarla
a las calles de su pueblo. Sus logros han hecho que se instale en Santiago. La
madre le dice que los años pasan volando, que la abuela cumplirá los 100 el
próximo mes y la siembra de café sigue dando con qué comer. Aun así, no logra comprender
la suerte de su destino.
De regreso a casa
Metí
la llave y empuje la puerta pero no se abrió ni lo ancho de un dedo. Entonces,
un viento crujiente abrió con fuerza sus hojas y entré agudos silbido y
chirridos; recordé el patio polvoriento, el nacimiento de mis hermanos, las
botellas de cerveza regadas por el suelo y los disparos de aquella noche. Yo
quisiera saber que sintió mi padre cuando arrojo el ataúd en el rio Mapocho y se
fue navegando por entre las aguas para nunca más volver a este lugar.
