Reclutamiento

A lo lejos escucho la marcha.
Sus pasos se van acercando,
la lluvia ha parado.

Las botas empiezan a emitir un continuo croar
que lo produce el contacto con el asfalto
y el liquido posado en mis pies

Esos pasos se vuelven hacia mi,
ya no están próximos;
yo camino con ellos

P Chappate

Viajero

A Caspar Friedrich

Caminaba yo por el bosque
cuando la luz  del amanecer empezó a titilar
por entre la corteza de los árboles.

Mirando a los cielos dije:
 ¡Oh Naturaleza! recorres como sombras los pasos del viajero

 y deambulas desafiando la dirección lineal del tiempo
buscando en el andar  la lejanía del universo
Te asemejas a esos ríos que vagan mucho 

 para perderse ya en el olvido

  ¡Ven dorado día, y no te apresures en llegar!

   porque mi mirada vuela mejor y más confía en ti

   en el momento en que empiezas a brillar.

C. Friedrich. Caminante sobre el mar de nubes

  

Primavera

Fue a finales de septiembre que conocí a Anabel, la sobrina de mamá, ella se hospedaría en casa durante la cosecha de flores que se recogía en los primeros días de la primavera.  Cuando vi a Anabel recordé episodios de mi infancia que compartí con su familia, yo era al menos unos diez años mayor que ella. Durante algunos días de trabajo su hermosura atrapo toda mi atención, como olvidar sus grandes ojos negros y su cabello ondulado que bajaba suavemente por su espalda como enredaderas, me enloquecía su figura acompañada de su dulce mirada.

Empecé a sospechar que Anabel se fijaba en mí como yo en ella, así que decidí acercarme con algunas muestras de cariño, claro sin llegar a lo grosero y siempre guardando la conveniente distancia para no levantar sospecha. El jugueteo no duro mucho. Anabel en la picardía de sus años estaba dispuesta a compartir sus encantos con un hombre mayor y sus insinuaciones hacían que mi lujuria creciera. Cumplido los dos meses de su llegada, después del habitual sermón de domingo, nos apartamos de la familia y nos dirigimos a la orilla del rio

En ese lugar iniciaron las caricias tan esperadas, el roce del cuerpo contra la tierra y las palabras entre cortadas que íbamos exclamando con el calor de nuestros besos, todo empezó a subir de intensidad hasta acercarse a la sensación certera del placer. Mientras mis manos  quitando sus últimas prendas, me detuve seducido a observar el rostro que me habían hechizado como tormentas huracanadas. Pero de momento este acto no tuvo la sensación esperada y tuve que haber saltado o algo parecido, porque Anabel se echó a reír. Un tremendo escalofrió recorrió mi cuerpo al ver en  Anabel a mi madre, esto me lleno de horror, y salí corriendo de aquel lugar con el miembro desfallecido entre mis manos.

Trate de dar explicación a lo sucedido, pues  durante los días que compartimos su físico sólo me inspirada pasión, jamás este deseo se convirtió en culpa por el parentesco familiar. Luego de reflexionar tome la decisión de  alejarme de Anabel reprimiendo con dureza la erótica intuición que me seguía causando esta mujer, inicie devotamente la oración de los nueve días a San Sebastián patrón de los mártires y colgué con el mismo fervor la cruz en el cuello, todo con la esperanza ser perdonado por mis malos actos

Esto desafortunadamente, no duro mucho, Anabel se había obsesionado en hablar con migo y buscaba la manera de llamar mi atención. La siembra ha tenido mejores resultados, no es así, Raúl. Si, lo creo. Me aseguraba, sin embargo, que mis palabras no dejaran espacio para la conversación o me alejaba sin respuesta alguna.  

Fue hasta la celebración anual a San francisco, en que Anabel y yo  fuimos seducidos por el embriagante vino que lleno nuestras cabezas con deseos lujuriosos de pasión, en la madrugada nos alejamos hacia la cosecha de flores, la hermosura del su cuerpo hizo pedazos los deseos reprimidos y el éxtasis volvió a florecer como la primavera. Los fervientes bramidos de Anabel resonaban en el silencio del amanecer, el sudor de nuestros cuerpos humedecían los pétalos de girasoles que se extendían a nuestros lado y, entre el ir y venir de caricias, cruce sin reparo su mirada con la mía ¡y de momento volvió la duda y el remordimiento! Anabel empezó a sospechar de mi comportamiento, nuestra aceleración cardíaca fue disminuyendo, de pronto vi como la cruz que colgaba en mi pecho se posada en su frente y esto desató en mi un ataque de ira. Arranque con furia el escapulario y empecé a golpear la cara de Anabel con el impulso inasible de satisfacción, su sangre fue salpicando la cosecha y en ellos se ahogaron los gritos de Anabel. Mi erección había finalizado, con temor repare lo sucedido, eran ya más de las tres y las lágrimas empezaron a brotar de mis ojos. De repente el canto de las alondras cubrió el cielo azulado y en ese momento justo en el amanecer, salí corriendo entre los matorrales como un condenado. 

Macbeth en el T.I.CH

“Las hermanas de las manos, correos de mar y campo,

dan así vueltas y vueltas, tres de esté y tres de ése,

y tres de este lado, nueve.

¡Chss…! El hechizo esta presto.

(Shakespeare, Macbeth)

Encontrarnos hoy en día –tiempos de la modernidad-  con una representación de teatro clásico es una verdadera proeza para cualquier amante del teatro. El viernes 19 de mayo asistí por segunda vez, a la sala de teatro T.I.CH de Manizales, conducida por el misterioso deseo que produce una obra como la de Macbeth. Durante 45 minutos el espectador se interna por el mundo de la caballería, atraído por un ambiente de conspiración y muerte que se va tejiendo durante la obra. El canto fatídico de las brujas que anuncian desde el inicio: “Lo hermoso es feo y lo feo es hermoso”. La seductora inteligencia de una mujer que trama la muerte del rey Duncan, “He drogado su ponche de tal modo que la vida y la muerte se los están disputando”.

Todo esto, hace que el espectador se sienta hechizado por una obra donde crece la inquietud y la duda; que al final son la estructura dramática de Macbeth. Por esto, a quienes nos emociona regresar al mundo de castillos y brujas, es una gran oportunidad para disfrutar del buen teatro clásico.

Diario de batalla de Marco Aurelio.

El siguiente escrito tendrá como propuesta  la construcción del diario de batalla del emperador Marco Aurelio, su principal característica  será la escritura de varios  sueños en los que continuamente  es torturado en manos de los cristianos. Las preocupaciones, en torno a la guerra,  lo conducirán a una crisis nerviosa  que  acabara con su vida.  El diario de batalla  se escribirá justamente en el desarrollo  contra  Marcomanos a orillas del  Danubio,  en este encuentro Roma pierde varias tierras estratégicas de comercio  y posteriormente  se dará  el quiebre  al imperio romano.

Durante cuatro noches se mostrará a un Marco Aurelio agonizante, perdido en la imaginación de sus sueños,  reproduciendo una y otra vez el camino que lo conduce a la muerte y finalmente como símbolo de victoria, el emperador romano, lanzara en la cruz trémulas carcajada a sus verdugos.

  

Diario de batalla.

Cinco de Octubre 175 d. C.

Llevamos semanas  esperando  el refuerzo  del ejército romano, son alrededor de mil doscientos hombres, los que acompañan a mi hijo Cómodoro  hasta el lado sur de Nápoles donde se encuentra el primer campamento de guerra.  Las palabras que expresó al partir asecho mi preocupación 

Padre  para finalizar la guerra, debemos entregar ciudades de Roma a los bárbaros. ¡Acaso, no vez que nos atacan desde todas las direcciones!,  en el oriente los sirios, en el sur los egipcios y los Marcomanos  no paran de tomar zonas del lado occidental. Lo único que salvaría  al imperio es una negociación.

La muralla  seguirá soportando  la entrada de los marcomanos, algunas semanas más.  A hora me sobresaltan otros pensamientos, un enigma continúa siendo para mí este sueño, su sentido está dentro de él y no logro descifrarlo.  Me encontraba en la plaza central del mi pueblo, así soñaba, un anciano señalaba entre la multitud diciendo: miren al último emperador de Roma.

Sus palabras aumentaron mi curiosidad y atraído por la ansiedad de descubrir el gran secreto, me aproxime hacia el hombre  cuyo cuerpo era adornado por una túnica negra que protegía, levemente, el peso de la cruz en su espalda. Me fui acercando, vivaz mente,  por entre la multitud, y de golpe desgarre la túnica.

Entonces un viento rugiente abrió con violencia su boca y arrojó hacia mí, cientos de miles de carcajadas diferentes, y en aquel momento todos se reían de mí.  Un espantoso horror recorrió mis entrañas y  me arroje al suelo, y grité de terror como jamás había gritado.

Pero mi propio grito me despertó, el cuerpo temblaba y el sudor bañaba mi frente. En seguida entró Froton el orador, quien dijo: Te he dicho mi querido Marco Aurelio,  los enemigos no combate sólo con armas,  existen ritos que destruye la buena razón de los hombres. Esa es la carta que dará el triunfo de la  guerra, la perdía de la conciencia del emperador romano.

Al finalizar  sus palabras, permanecí rígido durante toda la madrugada, con una mirada extraña como quien persigue la caza desde lejos esperando el momento justo de lanzarse tras la presa.  

Siete de Octubre

Ha llegado el mensajero con noticias de Cómodo:

Las tropas vienen en camino, pero el ejército está comandado por Catón y Dión, lo que causa gran preocupación, pues los filósofos carecen de mando ante la aglomeración de hombres. Se rumora un motín interno y la disolución de las tropas. Cómodo ha elegido mantenerse en Roma, argumenta que la ciudad se encuentra en crisis y tomará el poder hasta el retorno  de Marco Aurelio.

No es propio de mi carácter mostrar disgusto ni ningún tipo de desenfreno. Pero las palabras del mensajero hicieron hervir mis sienes,  y a gritos saque al mensajero de mi recinto. Luego de varios minutos, continúe  buscando el enigma de mis sueños.  Ayer una serie de imágenes atacaron nuevamente:

Estaba yo pronunciando el discurso de guerra hacia los soldados, alentando sus corazones a luchar por el imperio y reafirmando los valores estoicos de un buen ciudadano romano.  De repente una numerosa congregación de sacerdotes, pasó por nuestro lado, silenciosos cubriendo sus rostros con oscuros mantos. Mi ejército, sí el ejército de Roma, masivamente  fue arrastrando sus rodillas contra el suelo, frente al bulto  de cristo resucitado.  Ellos lo llamaban Dios y ¡mucho heroísmo  había en su adoración!

Más al fin, también yo incliné mis rodillas  y encadene mis palabras a la abstención.  Luego grite ¡Son enemigos malvados!  Pero mi mensaje yació sordo a los oídos de los hombres, el olor a resina cubrió el aire, apenas y dejaba respirar. El ahogamiento prontamente hizo desfallecer mi cuerpo.

Octubre doce

Llame,  a Froton gran orador del imperio romano. Le encomendé la tarea de redactar una carta para Cómodo: “¿Qué pretendes? ¿Seguir viviendo? ¿Percibir las sensaciones, los instintos? ¿Crecer? ¿Cesar de nuevo? ¿Utiliza la palabra? ¿Pensar?  ¿Qué cosa entre esas te parece que vale la pena echar de menos? Y si cada  una de éstas te parece bien despreciable, inclínate finalmente a ser sumiso a la razón y a Dios. Pero se oponen el honrar estas cosas y  enojarse por el hecho de que con la muerte se nos privará  de estas mismas facultades”

¿Conseguiré  la revelación final de mis sueños?  Le he dicho a Froton,  sin reparos este ha salido de mis aposentos con la carta en mano.  Esta noche   voy en búsqueda del final que conduce  este recorrido de imágenes,  seguro estoy  que en ninguna parte, un hombre se retira con mayor tranquilidad que en su propia alma, pero mi dueño interior se encuentra abatido por  fuerzas extrañas. Así soñé:

Ayer  junto a las tropas, en la hora más silenciosa,  aguardando la respuesta del enemigo.  ¡El sueño me falló!  Y comenzaron los sueños.  Mi caballo avanzaba furiosamente  por el solitario bosque,  cabalgaba yo encima de él  y mi corazón apenas  podía discrepar  del ritmo cardíaco del potrillo. ¿Qué ha ocurrido?  ¿Quién me ordena a seguir este camino?  Tal vez aquel misterio llamado Dios, me conduce a la muerte. Un abismo se acerca a mí,  y en medio de la agitación, reflexione fugazmente lo que sucedió, pero acabé por pronunciar lo  dicho al comienzo, Jesucristo resucitado, crucificara al último emperador  de Roma, llamado Marco Aurelio.

Treinta de Octubre

Máximo y Froton, custodia la entrada del mí campamento, llevo varios días  sin acercarme al centro de  batalla,  me aproximo a ellos, y  preguntó: ¿Qué me ha ocurrido, amigos míos? Acaso me veis trastornado ¿conocen el terror que me adormece?, ¡Oíd, el último gran sueño que he soñado, y ayudadme a descifrarlo!

Caminaba por el gran desierto de Massada al oriente de Egipto,  llevaba puesto una túnica blanca que me cubría de pies a cabeza. Yo seguía respirando el olor a resina  sobre el  polvo que levantaba los fuertes vientos,  siete fueron mis caídas antes de llegar al oasis. Allí me despojaron de mis ropas, azotaron mi cuerpo y ataron mis brazos y piernas hacía una cruz de madera. Y todos vosotros seguidores de Marco Aurelio, miraban hacia arriba en búsqueda  mi rostro,  y yo miraba hacia abajo y reía a carcajadas todas las tragedias fingidas del mundo.

Aquí, amigos,  mi último primer sueño.

Marco Aurelio. 121- 180 d.C.

               

                                

La caída del ángel

                                         

Sobre una tierra árida 

poblada de negros gusanos

descienden como hojas secas

las plumas de mis alas

Ahora me encuentro sentado 

entre miles de lápidas sin nombre

y en el más completo abandono 

reluce a lo lejos
el candor de una estatua de mármol

Me acercó a la bella dama
que como Venus  coquetea
con la armonía de sus ojos
Y le dijo al oído:
mañana llenaré de besos  la fina
cara de mármol
 besaré la línea de tus labios
hasta llegar a la barbilla de tu delicado hoyuelo
y celebraré la unión con la muerte

Al finalizar la noche bajo
la mirada de la esbelta figura
destroce el mármol
de  la tumba abandonada
y cargué entre mis brazos puñados
de plumas de mi amada

                                                        

Mercedes Valencia Ocampo

Nació en Chinchiná en 1959, ocupo el cuarto lugar entre sus cinco hermanos. Desde su niñez demostró interés por las artes como la música, la danza y  fundamentalmente la poesía. Realizo sus estudios  de primaria en Pensilvania y los secundarios en el colegio Isabel la Católica, emprendió su carrera de Filosofía y letras en la Universidad de Caldas.

Esta entrevista fue realizada en la Universidad de Caldas, Noviembre 03 de 2015.

Cuándo empezó usted a escribir poesía.

Pues eso es un proceso muy largo, empieza uno por interesarse por la revolución: el efecto Cuba, los movimientos feministas, mayo 68, los movimientos andinistas, el M19 y los movimientos revolucionarios en Colombia. La política y la filosofía van muy relacionadas,  pero algunos se definen por hacer poesía  de cartel, o sea que no se inspiran en un tono poético. Nosotros  terminamos por amar la política y defender la poesía ante todo tipo de cartel, me parece a mí que la poesía debe ser comprometida, por eso existen las metáforas para que cada cual al libre albedrío o su libre interpretación acomode los mensajes de acuerdo a los contenidos que vengan de la política, la vida y la muerte.

Ha escrito usted novelas.

Estoy escribiendo una que se llama: eterna primavera. Es un libro relacionado con Lunita mi hija, me parece lo más humano y lo más maravilloso poder tener esta relación con mi hija en la literatura. No es fácil, porque hay que leer mucho, se debe estar muy inspirado, libre de prejuicios  y sobre todo hay que ser muy sano en la intención. 
Entonces estoy dándole a eso; ya hice el primer capítulo  voy a ver como emprendo el segundo, yo creo que ha hora con un libro que mi hija me presto de Gioconda Belli, empiezo el segundo capítulo de la novela.

Su hija Luna quien estuvo silenciosa durante la conversación, no dejaba de mirar a Mercedes con cierta ternura concentrada en sus ojos y arroja sonrisas fugases cada vez que su madre hablaba de ella.

Que diferencias existen en la construcción de la poesía a la novela.

Mucha, porque en la novela son descripciones literarias de momentos cotidianos  hay que analizarlos poéticamente,  y a esos momentos cotidianos darles prioridad respecto a los acontecimientos de la novela. Es como cuando uno hace unos huevos revueltos, los huevos son lo cotidiano  y cuando esta la tortilla es lo poético, de todas maneras los dos deben estar bien combinados para que sede un buen desayuno.

Qué es eso  de la inspiración poética, existe tal cosa.

Evidentemente sí, porque de que otra manera se puede hablar de un Jattín, de una Pizarnik  y de todos estos maestros de la literatura latinoamericana. La inspiración poética  llega de muchas formas, por  el semblante de los días, por el sentimiento con que te despiertas un buen día. 

A veces se pone uno a pensar en lo que ha vivido y se da cuenta que todo ha sido poesía, entonces hay más tiempo para la poesía que para la vida.  Es un caso donde la inspiración lo llama a meterse de lleno en las cosas que ha vivido para poder protagonizar los poemas.

Con el deshilar de sus palabras se veía relucir la inspiración a través de su voz, que poco a poco fue poniéndose templada como si se aproximara un gran llanto. Su puse que mientras hablaba  del sentimiento poético,  su memoria se iba llenando de recuerdos  de su vida.

Qué elementos utiliza usted para la creación poética.

En la espontaneidad del lenguaje, yo dejo que el lenguaje  se liberé  y luego voy escribiendo de acuerdo a las palabras, por ejemplo: atardecer, color, magia, ditirámbo. Es como recorrer a través de las palabras las líneas de la vida.

Qué poetas influencian en su escritura.

Rimbaud, Baudelaire, Bachelard, Cioran, Yourcenar, Storni. Estos fueron los maestros en mi inspiración.

Hábleme un poco sobre la construcción metafórica en la poesía.

La metáfora enriquece en la medida en que es comparación, se puede reemplazar  un sentimiento por una metáfora, hasta ese punto es la metáfora posible, es capaz de sobre pasar los sentidos. La metáfora pone a los pies del escritor la magia.

Yo veo en muchas de sus obras matices del romanticismo que me puede decir sobre eso.

Tiene que ver con el posmodernismo en la literatura, los modernos que ya han pasado se van juntando  en un simbolismo y aparece el simbolismo  como una posibilidad  de la metáfora.  El simbolismo se debe aplicar  en este tipo de poesía romántica: Baudelaire, Rimbaud, todos ellos, son simbolistas y crean cuerpos completamente viscosos de lo que es lo real y la palabra hace verosímil esa realidad.
La metáfora va funcionando acorde con la situación o el sentido, recordemos que la metáfora cambia el sentido, entonces el sentido de la realidad no es lógico, no es una línea recta, sino muchas posibilidades del lenguaje.

En uno de sus poema titulado: pañuelo rojo, se muestra la exaltación del erotismo dentro  de una visión romántica.

Aquel poema lo escribi por una realidad que viví, un instante mágico que tuve  y para no dejarlo morir lo escribí. Porque muchos poetas se olvidan que han sido amantes y que han sido amados, de esta forma  no se me olvidará que he sido amante y he sido amada, pues al tener en cuenta ese instante de la madurez del orgasmo, de la caricia, que no se repite  ni en la palabra  ni en la realidad.

Al mencionar el título del poema, lo leyó en voz alta y arrojó de su rostro la expresión de picardía  y habló alegremente  de las pasiones y del profundo sentimiento del amor.

Los poetas mencionan dos tipos de lenguaje: el lenguaje poético y el lenguaje cotidiano.

Sí,  hay lenguaje poético y lenguaje cotidiano.  El lenguaje cotidiano es el empleado en la novela y el lenguaje poético es el que va formando la inspiración.

Cree usted que la poesía y la filosofía son dos ramas distancias.

Por supuesto que no,  porque la filosofía  no tiene que ver  con esa pesadez, la filosofía también tiene su tono tenue que hace que el filósofo o poeta se acerque más a la realidad.  Lo tenue en la poesía está en que el filósofo es un ser humano, de esta forma el poeta se contagia  de la filosofía como la piedra filosofal.

Hábleme de su poema: Mi herida se estremece como el agua.

Aquí hablo  de lo duro que es la vida en la calle,  porque yo hablo del habitante de la noche cuando menciono a  Pessoa, a través de este poema  muestro  que el hombre se llena de dudas de dolores  gratuitos y que no debemos dejar progresar todos esos sentimientos, hay que cortar esa sensación   con  la poesía. Así aparece el poema  y aparece la sanación para el alma.

Al mencionar el poema dedicado a Pessoa, Mercedes, se quedó mirando al espacio que estaba enfrente y silencio sus palabras por unos segundos, en los cuales Luna clavó sus ojos dudosos sobre ella.

Puedo observar que en varios de sus poemas siempre está hablando en primera persona, por qué no darle palabras a un narrador en segunda persona.

Porque el poeta ante todo es vanidoso, segundo maneja la palabra y tercero conjuga los verbos y los tiempos a formas irreales para darle a su imaginación la posibilidad de que se cumpla algún sueño.  Entonces si coloco  en segundo narrador  el sueño se me muere.

En su poesía se  ve  mucho de la poética de lo rural .

Sí, es una anécdota de cómo los espacios llegan asfixiarnos y nos obligan a tomar posición como sujeto, uno se deja atrapar  por los lugares  y termina por parecerse a una calzada o a una ventana.

Que es la noche para usted.

La noche es un sentimiento de inspiración,  como cuando se habla de la rosa, el árbol o del sol poniente de la luz del día. La noche es un mecanismo de reflexión  que obliga al poeta a indagar  por el sentido de la muerte, porque  tenemos que contar que ese es el sentido de la poesía. 
La noche es aquello  que hace que el poeta se sostenga en su inspiración, ese paso de lo mental y lo que termina.  Entonces la noche es para hablar de la muerte, pues no sabemos cuándo no sabemos cómo, pero es un hecho  que hay que enfrentar  todos los días cada minuto que pasa.

Así que usted se siente más cómoda escribiendo  bajo la luz de la Luna.

Por su puesto más cómoda.

Mercedes y su hija alargaron una sonrisa. Luego lanzo rápidamente dos de sus poemas.

Para finalizar Mercedes, “¡Para qué poetas en  tiempos de penuria!”

Precisamente porque son los tiempos de penuria,por ejemplo, si hay dos terrenos uno sembrado de manzanas y el otro  sembrado de minas antipersonas, debe haber quien desactive minas antipersonas y quien sepa cosechar manzanas. Afortunados quienes sepan cosechar manzanas.

Me parece a mí que los poetas en todos los tiempos cumplen una función muy importante  y es la de despertar todos esos valores  que están dormidos  como: la historia, la antropología, la sociología.

La poesía y la filosofía van de la mano, entonces las dos tienen que ver con el instante de la vida y  ponen también su marca en todo ese derrotero que es el saber, porque el saber es una cosa muy amplia, es un juego maravilloso de poderes. Por eso la filosofía y la poesía  son un poder que pone su mano fuerte tomando valores  perdidos  y describiendo otros que puedan fortalecernos siempre.